A la musique (chanson)

 Un poème ironique qui fleure bon Rimbaud rimant avec Renaud.

Place de la Gare, à Charleville.

              Sur la place taillée en mesquines pelouses,
              Square où tout est correct, les arbres et les fleurs,
              Tous les bourgeois poussifs qu'étranglent les chaleurs
              Portent, les jeudis soirs, leurs bêtises jalouses.
             
−               L'orchestre militaire, au milieu du jardin,
              Balance ses schakos dans la Valse des fifres :
−               Autour, aux premiers rangs, parade le gandin ;
              Le notaire pend à ses breloques à chiffres.
             
              Des rentiers à lorgnons soulignent tous les couacs :
              Les gros bureaux bouffis traînent leurs grosses dames
              Auprès desquelles vont, officieux cornacs,
              Celles dont les volants ont des airs de réclames ;
             
              Sur les bancs verts, des clubs d'épiciers retraités
              Qui tisonnent le sable avec leur canne à pomme,
              Fort sérieusement discutent les traités,
              Puis prisent en argent, et reprennent : "En somme !..."
             
              Épatant sur son banc les rondeurs de ses reins,
              Un bourgeois à boutons clairs, bedaine flamande,
              Savoure son onnaing d'où le tabac par brins
              Déborde −               vous savez, c'est de la contrebande ; −
             
              Le long des gazons verts ricanent les voyous ;
              Et, rendus amoureux par le chant des trombones,
              Très naïfs, et fumant des roses, les pioupious
              Caressent les bébés pour enjôler les bonnes...
             
−               Moi, je suis, débraillé comme un étudiant,
              Sous les marronniers verts les alertes fillettes :
              Elles le savent bien ; et tournent en riant,
              Vers moi, leurs yeux tout pleins de choses indiscrètes.
             
              Je ne dis pas un mot : je regarde toujours
              La chair de leurs cous blancs brodés de mèches folles :
              Je suis, sous le corsage et les frêles atours,
              Le dos divin après la courbe des épaules.
             
              J'ai bientôt déniché la bottine, le bas...
−               Je reconstruis les corps, brûlé de belles fièvres.
              Elles me trouvent drôle et se parlent tout bas...
−               Et je sens les baisers qui me viennent aux lèvres...