Les réparties de Nina (chanson)

Drôles de réparties! J'ai sucré un couplet (je ne me souviens plus si c'est volontaire ou non): ce sont les vers 100 à 104 qui ne se trouvaient pas dans l'autographe de Paul Demeny. Ce poème prend place dans l'ordre des Poésies après Première Soirée, mais c'est une toute autre ambiance que je lui ai trouvé. Le poète s'adresse à son amoureuse dans un long monologue et lui dit tout ce qu'il aurait pu vivre avec elle. L'accent de la dérision perce dans cette "idylle" imaginée, en même temps que son langage devient plus hardi, - pente vers le Bateau ivre. Les temps oscillent entre conditionnel, présent et futur: un certain trouble, une certaine urgence. A l'alternance d'octosyllabes (réservé à l'ode et à la poésie lyrique depuis la Renaissance) et de tétrasyllabes (à effet de surprise et de suspension - et sur lequel finira le poème..) se lie l'utilisation de rimes croisées (balancement - on peut imaginer Rimbaud pousser la balançoire où est posée son amoureuse, mais qu'il arrête au retour à mi-chemin à chaque fois: son amoureuse, c'est sa Muse, c'est le poème). L'ensemble montre à quel point le poète trouve la forme qui sert le plus l'esprit. "LUI" rêve (avec exaltation, ironie - sa ressource - et un certain désespoir dans le fond - ou faut-il dire inquiétude? - "hein? nous irions?": c'est cassé, cassant; ça boite...). "ELLE" le réveille brutalement par trois mots surprenants à effet comique et de portée ironique (parachèvement de ce qui ne cessé de parcourir le poème: "une vache fientera, fière/ à chaque pas" pour ne prendre qu'un exemple) "Fin de l'idylle" dira Rimbaud, et c'est l'"idylle" qui met fin à ce faux poème d'amour interminable et, dirait-elle, "casse couilles"...

Aussi ne s'étonnera t-on pas d'entendre une longue mélopée - on est dans la musique répétitive - et peut-être qu'à l'instar d'Elle vous direz-vous: "c'est quand que ça s'arrête?"

Les Reparties de Nina                 ......................................................
LUI —	Ta poitrine sur ma poitrine,                      Hein ? nous irions,         Ayant de l'air plein la narine,                      Aux frais rayons                 Du bon matin bleu, qui vous baigne                      Du vin de jour ?...         Quand tout le bois frissonnant saigne                      Muet d'amour                 De chaque branche, gouttes vertes,                      Des bourgeons clairs,         On sent dans les choses ouvertes                      Frémir des chairs :                 Tu plongerais dans la luzerne                      Ton blanc peignoir,         Rosant à l'air ce bleu qui cerne                      Ton grand œil noir,                 Amoureuse de la campagne,                      Semant partout,         Comme une mousse de champagne,                      Ton rire fou :                 Riant à moi, brutal d'ivresse,                      Qui te prendrais         Comme cela, — la belle tresse,                      Oh ! — qui boirais                 Ton goût de framboise et de fraise,                      Ô chair de fleur !         Riant au vent vif qui te baise                      Comme un voleur,                 Au rose églantier qui t'embête                      Aimablement :         Riant surtout, ô folle tête,                      À ton amant !...                 .............................................         — Ta poitrine sur ma poitrine,                      Mêlant nos voix,         Lents, nous gagnerions la ravine,                      Puis les grands bois !...                 Puis, comme une petite morte,                      Le cœur pâmé,         Tu me dirais que je te porte,                      L'œil mi-fermé...                 Je te porterais, palpitante,                      Dans le sentier :         L'oiseau filerait son andante :                      Au Noisetier...                 Je te parlerais dans ta bouche ;                      J'irais, pressant         Ton corps, comme une enfant qu'on couche,                      Ivre du sang                 Qui coule, bleu, sous ta peau blanche                      Aux tons rosés :         Et te parlant la langue franche...                      Tiens !... — que tu sais...                 Nos grands bois sentiraient la sève,                      Et le soleil         Sablerait d'or fin leur grand rêve                      Vert et vermeil.                         ..........................................................                 Le soir ?... Nous reprendrons la route                      Blanche qui court         Flânant, comme un troupeau qui broute,                      Tout à l'entour                 Les bons vergers à l'herbe bleue,                      Aux pommiers tors !         Comme on les sent toute une lieue                      Leurs parfums forts !                 Nous regagnerons le village                      Au ciel mi-noir ;         Et ça sentira le laitage                      Dans l'air du soir ;                         Ça sentira l'étable, pleine                      De fumiers chauds,         Pleine d'un lent rythme d'haleine,                      Et de grands dos                 Blanchissant sous quelque lumière ;                      Et, tout là-bas,         Une vache fientera, fière,                      À chaque pas...         — Les lunettes de la grand-mère                      Et son nez long         Dans son missel ; le pot de bière                      Cerclé de plomb,                 Moussant entre les larges pipes                      Qui, crânement,         Fument : les effroyables lippes                      Qui, tout fumant,                 Happent le jambon aux fourchettes                      Tant, tant et plus :         Le feu qui claire les couchettes                      Et les bahuts.                 Les fesses luisantes et grasses                      D'un gros enfant         Qui fourre, à genoux, dans les tasses,                      Son museau blanc                 Frôlé par un mufle qui gronde                      D'un ton gentil,         Et pourlèche la face ronde                      Du cher petit...                ......................................................                 Que de choses verrons-nous, chère,                      Dans ces taudis,         Quand la flamme illumine, claire,                      Les carreaux gris !...         — Puis, petite et toute nichée,                      Dans les lilas         Noirs et frais : la vitre cachée,                      Qui rit là-bas...                 Tu viendras, tu viendras, je t'aime !                      Ce sera beau.         Tu viendras, n'est-ce pas, et même...
ELLE —	Et mon bureau ?